第80章 心渊
整栋楼震动的那一瞬，白七七感觉脚下的地面像活物一样拱了一下。
不是地震那种左右摇晃，而是从深处往上顶，像有什么东西在地下翻身。天花板上垂下来的藤蔓齐刷刷地绷直了，那些细如发丝的根须在半空中剧烈颤抖，发出一种高频的嗡鸣声，像无数只蚊虫同时振翅。
老周把雷击桃木往地上一顿，桃木敲击地面的声音不大，但那个嗡鸣声忽然就矮了下去，像被什么东西压住了。他把铁锤在桃木上敲了三下，三声过后，那些绷直的藤蔓又软了下来，重新变成垂挂的姿态，但还在微微地抖。
“它刚醒，还没搞清楚状况。”老周的声音很低，眼睛一直盯着那颗巨大的心脏，“趁它还没完全醒过来，我们动手。”
白七七把木雕贴在胸口，感觉到木雕的温度在升高。不是烫，是那种从里面往外渗的暖意，像一个人紧张的时候体温会不自觉地上升。木雕深处的那一点光也在变亮，从针尖那么大变成了绿豆那么大，在黑暗中像一颗小小的星。
“树在帮你。”林阳说。他一直站在白七七右边，手插在口袋里，白七七知道他口袋里装着一把刀——不是普通的刀，是他爷爷留下的，据说是用坟头的铁梨木打成的，专门对付这些东西。他一直没有拿出来，但手一直插在口袋里。
年糕还保持着那个攻击的姿态，尾巴低垂，耳朵前翻，喉咙里发出持续的低吼。它的一只前爪抬起来，悬在半空中，像是在试探什么。白七七从来没见过年糕这个样子——它平时连蟑螂都怕，看到苍蝇都要躲。
老周从帆布包里掏出几样东西，一样一样地摆在地上。先是一把香，黑色的，比普通的香粗了一倍，大概有筷子那么粗。他把香插在地上，地面是软的，一插就进去了，像插在泥里。然后是三个小瓷碗，白底青花，碗底各放了一枚铜钱。最后是一面镜子，巴掌大小，铜的，背面刻着看不懂的符文，正面磨得很亮，但在蓝光里照不出人影，只能照出一片混沌的灰。
他把香点着了。黑香烧出来的烟不是灰色的，是深红色的，像血雾。血雾没有往上飘，而是贴着地面扩散开来，像潮水一样漫过地下室的地面，漫过那些垂挂的藤蔓，一直蔓延到那颗巨大心脏的脚下。
心脏猛地跳了一下。这一下比之前都重，整栋楼都跟着晃了晃，天花板上掉下来几块碎水泥，砸在地上，闷响。
老周把三个小瓷碗摆成一个三角形，碗口朝外，碗底相对。他把那面铜镜放在三角形正中间，镜面朝上。然后他站起来，从口袋里掏出一把小刀，很薄，很利，刀刃上有一层暗红色的锈迹，不是铁锈，是干涸很久的血。
“姑娘，把手伸出来。”
白七七把木雕换到左手，右手伸出去。老周握住她的手腕，用小刀在她的食指指腹上轻轻划了一道。血渗出来，不多，但很红。老周把她的手指按在铜镜的镜面上，让血涂在镜面上，涂了一个小小的圆圈。
铜镜忽然亮了。不是反射光的那种亮，而是从镜面深处透出来的光，金黄色的，像夕阳。镜面上涂了血的那个圆圈变成了一个小小的漩涡，把周围的混沌都吸了进去，镜面越来越清晰，越来越亮，最后像一扇小小的窗户，映出了什么东西。
白七七凑过去看。铜镜里映出的不是地下室，不是心脏，不是任何她见过的东西。镜子里是一棵树，很大，很老，树干上全是痕迹。树下坐着一个小女孩，扎着两个辫子，穿着碎花布衣裳，手里拿着一根树枝，在地上画画。
是沈婆婆。七岁的沈婆婆。
白七七的手开始发抖。铜镜里的画面在动——小女孩画完了画，站起来，跑到树干前面，踮起脚尖，用树枝在树干上刻了一个字。镜头拉近了，白七七看清了那个字，歪歪扭扭的，但能认出来，是一个“秀”字。
“它在给你看它的收藏。”老周的声音从头顶传下来，很沉，“挖魂的吞了沈婆婆的记忆。那些记忆还没被消化，还在它身体里。铜镜照出来的，是它肚子里还没消化完的东西。”
白七七盯着铜镜，镜面里的画面变了。小女孩长大了，变成了一个梳着长辫子的姑娘，靠在那棵大树下面，手里拿着一封信，信纸被泪水洇湿了一块。姑娘把信纸贴在树干上，让泪水渗进树皮里。
画面又变了。姑娘变成了一个穿着嫁衣的新娘，坐在花轿里，从大树旁边经过。轿帘掀开一角，新娘探出头来，看了大树一眼。大树的叶子沙沙地响，像是在说什么。
画面一帧一帧地闪过去，每一帧都是沈婆婆和那棵树的故事。它们在一起的时间太长了，长到记忆变成了一条河，流了几十年都没流完。
白七七的眼泪滴在铜镜上，镜面里的画面晃了晃，但没有消失。她伸手去擦镜面上的眼泪，手指碰到镜面的一瞬间，画面忽然变了——不再是沈婆婆和树的故事，而是变成了别的什么。
是白七七自己。
镜面里出现了一个小女孩，大概四五岁的样子，蹲在一棵大树下面，手里捧着一只死了的鸟。小女孩在哭，眼泪一滴一滴地掉在鸟的羽毛上。大树垂下一根枝条，轻轻地碰了碰小女孩的头发。
白七七不认识那个小女孩。但她知道那是她自己。一种很深很深的、埋在骨头里的记忆告诉她，那个蹲在树下哭的小女孩，就是她。很小的时候，很远的从前，另一条命里。
她见过这棵树。梦里见过。老周画的那幅画里见过。铜镜里，此刻，她又见到了。
小女孩把鸟埋在了大树下面，用石头垒了一个小小的坟。她站起来，抱住树干，把脸贴在树皮上。树皮上的那些痕迹——刻的字、钉过钉子的洞、绳子勒出来的沟——硌着她的脸，她没有躲。
镜面里的画面暗了下去，铜镜恢复了混沌的灰色，像一潭死水。
白七七抬起头，看着那颗巨大的心脏。心脏的搏动变慢了，从刚才的急促变成了缓慢的、沉重的跳动，每一下都像鼓声，闷闷的，从地下传上来，震得人胸腔发疼。
“它知道我们进来了。”老周说，“它在消化。它要把那些没消化完的东西赶紧吞掉，不让我们看到更多。”
他把铜镜从地上拿起来，擦掉镜面上的血迹，重新收进帆布包里。然后他端起那三个小瓷碗，碗底的铜钱已经变了颜色，从黄铜色变成了黑色，像被火烧过。
“铜钱替我们挡了三劫。还有七劫。”
“七劫？”林阳的声音从右边传来。
“它修行了上百年，魂魄分成十份，藏在十个地方。找到一份，毁掉一份，它的力量就弱一分。铜钱挡了三份，还有七份。七份里面，有一份是它的本命魂。找到本命魂，烧掉，它就死了。”
老周站起来，把雷击桃木扛在肩上，另一只手拿着铁锤。他看着白七七，那双炭火一样的眼睛里，暗红色的光在跳动着。
“姑娘，接下来要你自己走了。我得留在这里，压住它的心脉。它最大的那一份魂魄在这颗心脏里，我要是不压着，它一醒，整栋楼都会塌。你们进去，找到本命魂，用火烧掉。”
“进去？进哪里？”白七七问。
老周用铁锤指了指那颗巨大的心脏。心脏的表面布满了沟回一样的纹路，那些纹路在缓慢地蠕动，像一张正在呼吸的嘴。心脏的正中央，有一条缝隙，大概一人宽，从顶端一直延伸到底部，缝隙的边缘是暗红色的，有规律地一张一合。
“进它的肚子里。”
白七七看着那条缝隙，胃里翻了一下。年糕在她脚边叫了一声，不是警告的那种叫，而是很坚定的、像是催促的那种叫。年糕已经站到了缝隙前面，回头看着她，尾巴竖得直直的。
“年糕要进去？”白七七的声音有点抖。
“它看得到你看不到的东西。带上它。”
白七七蹲下来，把年糕抱起来。年糕没有挣扎，安静地靠在她怀里，眼睛盯着那条缝隙，瞳孔缩成了一条细线。
林阳从口袋里把那把铁梨木刀拿了出来。刀不长，大概成人手掌那么长，刀刃是黑色的，刀柄上缠着红绳。他握刀的方式很特别，不是像握匕首那样握着，而是像握笔一样，刀尖朝下，刀刃朝外。
“我走前面。”他说。
白七七想说“不”，但看到他的眼神，把话咽了回去。那个眼神她见过——他决定做一件事的时候，就是这种眼神，不是冲动，不是逞强，是那种很安静的、想好了就不改了的神色。
她点了点头。
老周把雷击桃木插在那三个小瓷碗围成的三角形中间，桃木立住了，像一根柱子。他从包里掏出那根鲸油蜡烛，递给白七七。“蜡烛还剩一半，够用一个时辰。蓝火灭之前，你们得出来。出不来，就永远出不来了。”
白七七接过蜡烛。蓝火在烛芯上跳动着，照出她自己的影子——影子很淡，淡到几乎看不清，像是她这个人正在一点一点地消失。
“走吧。”林阳说。
他迈出第一步。白七七抱着年糕，举着蜡烛，跟在他身后。他们走向那颗巨大的心脏，走过那些垂挂的藤蔓，藤蔓在他们经过的时候自动让开了一条路，像受惊的蛇一样缩向两边。
走到缝隙前面的时候，白七七闻到了一股气味。不是之前那种腐朽的甜腥气，而是一种更复杂的、混合了无数种记忆的气味——有泥土的味道，有槐花的味道，有雨水打在热地上的味道，有旧衣服晒过太阳的味道，有桂花茶的味道，有眼泪的味道，有头发的味道，有等了很久很久的人终于出现时那种酸涩的、胀胀的、说不出来的味道。
那些味道从缝隙里涌出来，一股一股的，像呼吸。
“它肚子里的东西，都是它从别人那里吞来的记忆。”林阳说，声音压得很低，“闻到的味道，看到的画面，都是真的。但不要陷进去。记住，那些不是你的。”
白七七把蜡烛举高了一点。蓝光照进缝隙里，缝隙很深，看不到底。缝隙的内壁是暗红色的，湿漉漉的，表面有一层透明的黏液，黏液里裹着各种各样的东西——有碎布片，有断掉的绳子，有干枯的花瓣，有发黄的纸屑，有小孩子的乳牙，有老人的假牙，有眼镜的碎片，有扣子，有顶针，有梳子，有断掉的头绳，有写了一半的信，有画了一半的画，有做了一半的梦。
都是被吞掉的记忆。被吞掉的人生碎片。
林阳先挤了进去。他侧着身子，肩膀擦着缝隙的内壁，那层黏液沾在他衣服上，发出细微的滋滋声。他进去之后，伸出手来，把白七七拉了进去。
缝隙里面比外面看起来要大得多。像是走进了一个巨大的、空荡荡的洞穴，四壁都是暗红色的、蠕动的肉壁，肉壁上布满了大大小小的凸起，有的凸起像拳头那么大，有的像人头那么大，都在缓慢地起伏着，像无数个心脏在跳动。
白七七把蜡烛举高，蓝光照亮了头顶上方的空间。那些凸起密密麻麻地排列着，像蜂巢。每一个凸起的表面都是半透明的，透过那层薄膜，能看到里面有什么东西在动——有的是模糊的影子，有的是清晰的画面，有的是她看不懂的、像是某种文字一样的光纹。
年糕从她怀里探出头来，耳朵转来转去，在听什么。忽然它叫了一声，朝着左前方的一个方向。
“那边。”白七七说。
林阳走在前面，刀尖朝下，每一步都走得很轻，像是在试探地面是不是实的。地面是软的，踩上去会陷下去一点点，然后弹回来，像踩在很厚的海绵上。
走了大概二十步，白七七听到一个声音。不是从外面传来的，是从里面传来的——从肉壁的深处，从那些凸起的内部，从四面八方汇聚过来的一个声音。
是哭声。
不是一个人哭。是很多人在哭。男人的、女人的、老人的、小孩的，哭声混在一起，像一条河，从很远的地方流过来，流过她的脚边，流过她的膝盖，漫到她的胸口。
白七七站住了。那些哭声里有一个声音她很熟悉——是沈婆婆的。不是老了以后的沈婆婆，是年轻的、刚失去丈夫的沈婆婆，靠在树干上，把脸埋在树皮里，哭得浑身发抖。
“七七。”林阳的声音从前面传来，很轻，但很稳，“别听。往前走。”
白七七咬着嘴唇，迈了一步。哭声没有变小，但她的心跳变大了，大到能把那些哭声压下去一点。她低头看了看怀里的年糕，年糕的耳朵贴在脑袋上，眼睛闭着，嘴巴一张一合地在念叨什么。它也在扛。
又走了二十步。头顶上方的那些凸起变大了，从拳头大变成了脑袋大，又从脑袋大变成了脸盆大。其中一个凸起就在她头顶正上方，半透明的薄膜下面，有什么东西在拼命地往外挤。
白七七抬起头，看清了薄膜下面的东西。
是一只手。一只很小的手，婴儿的手，手指张开着，指甲是粉红色的，在薄膜下面推着、按着、想要出来。
她的脚钉在了地上。那只手她见过。在她自己的梦里见过。在那棵大树下面，她埋那只死鸟的时候，她用的就是这只手。小小的，胖胖的，指甲是粉红色的。
“那是你的。”林阳的声音从前面传来，这一次近了一些，他停下来了，站在她前面两步远的地方，回过头看着她，“你死过一次，你的记忆也被吞过。它吞的不只是沈婆婆的，还有你的。你忘了的那些事，都在这里面。”
白七七伸出手，想去碰那个凸起。手指离薄膜还有一指宽的时候，年糕猛地叫了一声，声音又尖又急。她缩回了手。薄膜下面的那只小手也缩了回去，像受惊了一样。
“不要碰。”林阳走回来，握住她的手腕，“碰了，你就进去了。那些记忆会把你拉进去，你就出不来了。”
白七七把手放下来，抱紧了年糕。年糕的尾巴缠在她的手腕上，像一根绳子，把她拴在现实里。